13.11.12

Meridià de Sang, poètica terrible


poesia terrible
Cormac McCarthy va publicar a l'any 1985 un llibre terrible, Merdià de Sang. Una reformulació del western on allò important és la reflexió sobre l'home, situar-lo enfront la natura i fer-li fer un llarg tomb, al modus operandi d'una Odissea tacada de sang, amb un violència que fins i tot és massa. La violència et deixa baldat. Això sí, el llibre és bo, bo i terrible en la seva quasi negació del ésser humà.
McCarthy és un superdotat de la literatura. Enmig de la devastació que és Meridià de Sang ens deixa rastres poètics:
«Negres als camps, esprimatxats i encorbats, amb els dits com aranyes entre les càpsules de cotó. Una agonia a l'ombra del jardí. Amb el fons del sol al capvespre, figures que es mouen en el lent crepuscle al llarg d'un horitzó de paper».
Està publicat en català per Edicions 62 al 2009 en un magnífic llibre traduït per Esther Roig i Lluís Delgado. Em va semblar un treball collonut, precís, de pura artesania literària.
I per cert, compte amb El Jutge! Magnífic personatge.

11.11.12

Poema del petit país

Primer de tot caldria preguntar-se si això és una poesia. Després, entendre que no és més que una mirada irònica sobre Catalunya, petit i gran país de les nostres misèries i alegries.

Aquest país és tan petit

Aquest país és tan petit
que del borrissol
en diuen bosc de les fades
i els àngels i els ànecs
es confonen al cel de cremallera
Oi-tant-Oi-tant-Oi-tant
Tan petit, petit, petit
que les mascarades*
només les llegeixen
altres poetes
Aquest país és tan petit
que fins i tot els rockers
fan anuncis
pels usurers globals
amb noms comarcals
Oi-tant-Oi-tant-Oi-tant
Els lladres no els cal
anar a presó,
els grassos no paguen
impostos
Els polítics somien
corrupteles perfectes
i parlen d'Icàries
de prostitutes n'hi ha poques
i a les festes badallen
els xulos ho són a mitja jornada
pel matí són perfumistes
els actors fan de reis
borratxos i escombriaires
a la tele surten quatre gats
que s'entrevisten ufanosos
els uns als altres
els professors tenen prou
amb dos noms
i un és d'un club de fútbol
els nens no surten del pati
les nenes tampoc
els pidolaires s'ho miren
i somriuen
els amics dels amics
són tots
de merda també
n'hi ha per a tothom
i els cucuts semblen
tenir una única cançó
Oi-tant-Oi-tant-Oi-tant

* Mascarada, de Pere Gimferrer. Un grandiós llibre de poesia.


poemes catalunya
Petit Príncep

2.11.12

El conte de Els Tres Porquets


El conte de Els Tres Porquets

El primer porquet va construir una llar amb pedres i pals. El llop, sí, la va ensorrar.
El segon porquet va aixecar una llar amb grans troncs que el llop, sí, va incendiar.
El tercer porquet va edificar una llar amb totxanes i vidres climalit que el llop, sí, va embargar.

Del segon porquet sabem que va emigrar i ara viu a un país on mai no surt de la fàbrica.
Del tercer porquet sabem que viu en un estat d'histèria eterna, farcit d'ansiolítics i cocaïna.
Del primer porquet, lluny de versions oficials, sabem que va trobar una nova vall i va tornar a construir una casa amb pedres i pals. La vall era salvatge.

19.10.12

Noia elèctrica

El poema Noia elèctrica neix d'una visió fugaç d'una dona al carrer del Pi de Barcelona que em va portar a recordar altres èpoques, altres moments, tot una gentada que vaig conèixer i que els camins del viure sovint et fan oblidar i oblidar-los, els uns als altres. Un petit homenatge poètic, doncs, als fantasmes del passat.

Noia elèctrica

El barret de costat,
barret de copa.
L'Appetite for que és desgana
i un infinit cansament per tots.
Les malles negres metrallades,
els filaments de bruixa
et tapen el rostre de les estacions
i duus una oberta camisa de vellut
poemes a noiesraspat per la inclement ciutat
que t'assenyala com a repudiada.

No, no queda ningú
de totes aquelles nits de rock and roll,
excepte tu,
una guspira tramposa.

                                       Igor Kutuzov, octubre de 2012

15.10.12

Poetes simbolistes. Baudelaire, Verlaine, Rimbaud i Mallarmé


poetes francesos catala
El poeta Verlaine
Poemes d'en Baudelaire, Verlaine, Rimbaud i Mallarmé, poetes francesos en català. Són aquests quatre autors els millors, penso, d'aquell moviment poètic del segle XIX tot i que en Baudelaire en va ser el pare, l'antecessor amb les seves Flors del Mal i els altres ràpidament va passar a escriure poesies amb una veu pròpia i molt singular.
La música (fragment)
La música sovint em porta com una mar!
Vers ma pàl·lida estrella,
Sota un plafó de boira o dins d'un vast èter,
Navegue a la vela;
versos en catala
Baudelaire, amb aquesta expressió tan...
El simbolisme és un d'aquells moviments, entre l'esglaó dels romàntics i la bogeria dels surrealistes, que es confonen amb el ràpid ball del temps: parnasians, decadents, rafaelites... Tot és una voluntat de superar anteriors òptiques, cercant expressar allò impossible que es feia dels poetes: el misteri, la llum d'una tarda que no hi tornarà a ser, l'ésser que sent una veu, un instant, o entén alguna cosa que oblida un segon després.
A la poesia francesa es succeïxen les modernitats. Els grans són els mencionats Baudelaire, Rimbaud, Mallaré i Verlaine que es capbussen a la recerca d'allò desconegut i per fer-ho fan ús dels símbols.

Al 1883 Pau Verlaine publica Els poetes maleïts (Les poètes maudits), que d'alguna manera defineix el moviment i assenyala els seus intèrprets: Tristan Corbière, Arthur Rimbaud i Stéphane Mallarmé. Comparteixen una consciència de sentir-se aïllats, exiliats de la societat que no els escolta ni comprèn. Es senten condemnats en el silenci, maleïts, doncs. Això queda reflexat al poema L'Albatros, de Baudelarie, del que deixo la darrera estrofa que he traduït del castellà.
El poeta, aquell príncep dels núvols, que habita
lliure a la tempesta, en tot és semblant;
exiliat de la terra, entre el poble que crida
li impedeixen caminar ses ales de gegant.
Creuen que el món, la natura, les coses, el sentiment i la manera de veure-les estan connectades en una xarxa sense fi de símbols i associacions. Les formes no són altre cosa que la representació d'aquests símbols. Una mica platonians, aquests. La funció de la poesia no és altre cosa que identificar aquests símbols i les corresponents associacions, entre el món espiritual i el món material. Un xis agoserat, crec, que pressuposa l'existència d'un món espiritual, fet que seria el punt de partida d'una llarga discussió.

Això sí, els quatre grans simbolistes francesos van aconseguir poemes bells, diferents, sovint respectant i introduint petites i subtils variables al metre clàssic.
Hi ha una fusió de plans, entre el món material i altres dimensions (van avançar d'alguna manera la teoria de les cordes, de la física???), una connexió entre la realitat sensorial i la més pura abstracció, d'on sorgeix el símbol.
poesia francesa
El jove Rimbaud
En qualsevol cas, val la pena llegir-los o descubrir-los o recordar-los. Poques vegades els poetes han volat tan alt i amb tanta ambició.

Rimbaud
EL VAIXELL EBRI (fragment)

Mentre jo davallava pels Rius impertorbables,
Ja no em sentia més guiat pels sirgadors:
Els Pells-Roges cridaires els van prendre per blancs
I els van clavar tots nus a les posts de colors.

Detesto tota mena d'equipatges,
Qui porta blats flamencs o bé cotons anglesos.
Quan amb els sirgadors han acabat tals escàndols,
Les Aigües m'han deixat baixar per on em plau.

En el clapotejar furiós de marees,
Jo, l'altre hivern, més sord que el cervell dels infants,
Vaig córrer! I les Penínsules desamarrades
Poc han sofert caos més triomfals.

La tempesta ha aplaudit els meus afanys marítims.
Com un tap, de lleuger, he ballat per les ones,
Que algú en diu eternals portadores de víctimes,
Deu nits, sense enyorar l'ull obtús dels fanals.

Més dolça que als infants la carn de pomes àcides,
Penetra l'aigua verda la fusta del meu casc,
I les taques de vins blaus i de vomitades
Em renten i dispersen àncora i governall.

I de llavors ençà m'he banyat al Poema
De la Mar, amarada d'astres i lactescent,
Devorant els atzurs verds on, flotant pàl.lid
I atret, un ofegat pensiu baixa a vegades;
Traducció de Joan Brossa

Mallarmé.
LA TOMBA D’EDGAR POE

¡Tal com en fi Ell mateix l’eternitat el torna,
el Poeta suscita amb una espasa nua
el seu segle espantat de no haver conegut
que la mort triomfava en aquesta veu rara!

Ells, com un vil esglai d’hidra antany sentint l’àngel
aquell sentit més pur donar als mots de la tribu,
proclamaren molt alt l’embruixament begut
dins l’ona sense honor d’alguna obscura mescla.

Enemics de la terra i del núvol, oh greuge!,
si no esculpeix un baix relleu, la nostra idea,
amb què, enlluernadora, la tomba de Poe s’orni,

calm bloc ací caigut d’algun desastre fosc,
que aquest granit almenys mostri sempre el seu límit
als vols de la Blasfèmia, negres dins el futur.
(Trad. Marià Villangómez)

Paul Verlaine
ABANS QUE DESAPAREGUIS

Abans que desapareguis,
pàl·lid estel matinal
    -cents de guatlles
canten pel farigolar-,

gira devers el poeta
que té els ulls tots plens d’amor
    -ja l’alosa
munta al cel amb la claror-,

gira el teu esguard que nega
l’aurora en el seu atzur
    -quina joia
entre els camps de blat madur-,

després el meu pensament
fes brillar allà lluny, molt lluny
    -la rosada
alegrement al fenc lluu-,

dins el dolç somni on s’agita
l’amada que encara dorm...
    -Au, de pressa,
perquè vet aquí el sol d’or-.
(Trad. Marià Villangómez)