Un poema que neix a partir d’una
pintada en un embassament. La pintada diu: “només els peixos morts segueixen el
corrent”.
Què hi havia abans de l’obra?És ben segura l’existènciad’una inconscient harmoniaEL PANTÀVam baixar fins tocar el pantàper una llarga serp de pedres,i en arribar ho vas percebre.Lleu estremiment a la gola.La vall. L’ondulant massa d’arbrespartida, sense cap aresta,per la vertical de la llosa.Enclavat en aquell silencil’embassament ens rebolcava.Magnètica lluïssor blavadel seu opac ciment immòbil.La filassa d’aigua escampada.Grans basses blaves i allisadesarran, fregant l’acordiódel bosc que s’enrosca amb l’esfera.Una mà contenint el pesde la llarga geologia.La mà. L’obra d’uns déus llunyans.Tot un cicle d’edat remotacontingut per la circumstància.La mà contenint la sagnantmirada de tota una arbreda.Pels seus apagats ulls d’acerla paret del pantà degota.Igor Kutuzov
Un estremecedor instante donde la mirada humana apuñala lo circundante como para retenerlo en la pupila, en la pupila del alma y el atavismo...
ResponderEliminaryo nací el 16 de mayo de 1988. Y muchas veces he pensado donde estaba yo, el mundo, los pantanos, el 16 de mayo de 1984... no sé, el poema me hizo retornar a esa sensación del alma... es un gran costo para el humano no poder concebir el vacío. pensar que el imperio romano nunca pudo conocer el cero; por favor, que vencedores crueles e inermes que somos en el mundo.
Perdón que me deje llevar con un comentario bastante tropezado, espero no haber manchado tan magnífico poema.
Si hasta en español (traducido por Google) pude encontrarle ritmo y hermosura, ni quiero pensar lo que debe ser leído en su idioma materno.
Un abrazo desde Argentina.
Hola Juan,
ResponderEliminarEl poema nace de la estupefacción. Salí del bosque, andaba perdido, y me encontré sobre un enorme embalse. Con esa pintada "solo los peces muertos sigen la corriente". Aquello era de dimensiones sobrehumanas, en plena naturaleza salvaje. Una agresión a todas luces.
Queremos ser ecologistas pero queremos aire acondicionado. Nos falta, nos falta.
Saludos.
Nada que ver con mi interpretación, esa es una de las cosas que más adoro en la literatura. La capacidad de los lectores de hacer propios los textos.
EliminarEn la versión anterior de mi blog, cuando su título era "La Frutilla Paranoica" había un diccionario (Glosario Parnoico)... allí se definía Arte como "un grueso malentendido que dejaba conforme a ambas partes involucradas"... pensé en eso cuando leí tu respuesta.
Y es muy cierto, queremos ecologistas y tener aire acondicionado. Queremos tener Wi-fi en el jacuzzi y que no haya hambre en La India.
" L’ondulant massa d’arbres" dan ganas de perderse en ese bosque y en ese silencio lleno de paz. Petons!!
ResponderEliminarhola Igor, el poema me gusto. Lei tu comentario a Juan, odio el aire acondicionado pero es un mal necesario
ResponderEliminarUn abrazo
La pintada glaça la sang.
ResponderEliminarImagino la teva estupefacció i como va néixer gairebé com autodefensa el poema.
Només els peixos morts segueixen el corrent. Aquest és el nostre món.
ResponderEliminarSalut.